Solía pensar, después de aquella vez que hablé contra aquello que más me molestó, que escuchaba lo que decía, que las palabras podían pasar por mi como un viento que atraviesa, lo tomas, lo haces tuyo en el interior, para luego salir de colores, lleno de algo para otros; en esa cotidianeidad del decir lo que es de uno como si fuera cierto, como si cuando digo te amo fuera real, como si no fuera distinto a decir me molesta aquello; como si los zapatos no se ensuciaran, o no lo